Al entrar en ese nuevo espacio no pude aclarar mi vista, había chocado contra un gran número de símbolos que decoraban aquellas negras columnas, comenzaban a moverse, tenían vida propia o así me lo parecía.
Sin levantar la mirada del suelo y siguiendo una leve raya negra, me dirigí cautelosamente hacia la barra de aquel surrealista lugar donde servían copas.
Tras la barra una chica con tono amable y de muy buen aspecto (vamos que estaba buena), preguntaba por el tipo de alcohol que iba a ingerir y el refresco que lo acompañaría, servido y comentado el precio en tono “pagas o pagas”, la voz amable y el cuerpo armonioso se dirigía hacia otras personas que se encontraban en el local. Yo, con la copa en la mano, continué mi viaje hacia el fondo, del local me refiero, aunque mi vida también estaba tocando fango y no era barro de lluvia, quizás cenizas y lágrimas, de tanto tabaco y llanto como llevaba aquella puta noche.
El alcohol no solo curaba mis heridas, le daba vida a cosas inanimadas.La ginebra formaba ya parte de mi olor habitual, como el talco es el olor del culo de un bebe.
La necesidad de gritar era cada vez más acuciante, no quería, no podía seguir escondiéndome de la realidad. Aquellos jeroglíficos de las columnas estaban enfrentándome a la verdad, ¿los habría escrito ella?, que mano tan maligna había puesto sobre aquellos pilares negros a la vista de todo el mundo que quisiera descifrarlos, mi cruda y dura realidad.
Las lágrimas volvieron a apoderarse de mis ojos y mojaban aquella triste tela del sofá, rojo con lunares blancos, ya algo más negros, manchados por las posaderas de los cientos de humanos que las habían depositado allí antes que yo.
¡Agggggggg!, grité, un sonido aterrador salió de mi garganta, el público de aquel buñuelista y surrealista local, algo poético, me miró con estupor, comenzaron a escucharse voces de reproche hacia mi, cada vez más altas. El susto recibido por la clientela era proporcional a la cantidad de insultos que me estaban lanzando. Agaché la cabeza, no podía responder sin que peligrara mi integridad física, los ánimos no estaban para milongas.
Despacio y sin apenas levantar la cabeza comencé mi retirada, joder, joder, joder, entre el público estaba ella, gritando como una más. Todo estaba claro, la mano que pinto las columnas de aquel bar eran las de ella, sin pensarlo dos veces, subí al escenario, me dirigí al panel de metacrilato del que nunca debí salir, me abrace a mis dos amigos (o amantes) y la dejé a ella como siempre, mirando al mar desde la ventana.
Encendieron las luces, como cada noche, la gente se marchó, se volvieron a apagar, y el silencio se hizo en aquel sagrado lugar, ahora que nadie controlaba nuestros pasos empezaba nuestra fiesta, Fede, Luis y yo mismo, y solo después de contar mi experiencia, quedo claro que para nosotros la diversión era posible una vez que las luces se habían apagado y el silencio era nuestro cómplice.
Sírvete otra copa Fede, que este susto me lo quito con güisqui del bueno.
Escrito sobre la barra del Perro andaluz el día 26 de diciembre de 2007.
Jose Salvador.
Sin levantar la mirada del suelo y siguiendo una leve raya negra, me dirigí cautelosamente hacia la barra de aquel surrealista lugar donde servían copas.
Tras la barra una chica con tono amable y de muy buen aspecto (vamos que estaba buena), preguntaba por el tipo de alcohol que iba a ingerir y el refresco que lo acompañaría, servido y comentado el precio en tono “pagas o pagas”, la voz amable y el cuerpo armonioso se dirigía hacia otras personas que se encontraban en el local. Yo, con la copa en la mano, continué mi viaje hacia el fondo, del local me refiero, aunque mi vida también estaba tocando fango y no era barro de lluvia, quizás cenizas y lágrimas, de tanto tabaco y llanto como llevaba aquella puta noche.
El alcohol no solo curaba mis heridas, le daba vida a cosas inanimadas.La ginebra formaba ya parte de mi olor habitual, como el talco es el olor del culo de un bebe.
La necesidad de gritar era cada vez más acuciante, no quería, no podía seguir escondiéndome de la realidad. Aquellos jeroglíficos de las columnas estaban enfrentándome a la verdad, ¿los habría escrito ella?, que mano tan maligna había puesto sobre aquellos pilares negros a la vista de todo el mundo que quisiera descifrarlos, mi cruda y dura realidad.
Las lágrimas volvieron a apoderarse de mis ojos y mojaban aquella triste tela del sofá, rojo con lunares blancos, ya algo más negros, manchados por las posaderas de los cientos de humanos que las habían depositado allí antes que yo.
¡Agggggggg!, grité, un sonido aterrador salió de mi garganta, el público de aquel buñuelista y surrealista local, algo poético, me miró con estupor, comenzaron a escucharse voces de reproche hacia mi, cada vez más altas. El susto recibido por la clientela era proporcional a la cantidad de insultos que me estaban lanzando. Agaché la cabeza, no podía responder sin que peligrara mi integridad física, los ánimos no estaban para milongas.
Despacio y sin apenas levantar la cabeza comencé mi retirada, joder, joder, joder, entre el público estaba ella, gritando como una más. Todo estaba claro, la mano que pinto las columnas de aquel bar eran las de ella, sin pensarlo dos veces, subí al escenario, me dirigí al panel de metacrilato del que nunca debí salir, me abrace a mis dos amigos (o amantes) y la dejé a ella como siempre, mirando al mar desde la ventana.
Encendieron las luces, como cada noche, la gente se marchó, se volvieron a apagar, y el silencio se hizo en aquel sagrado lugar, ahora que nadie controlaba nuestros pasos empezaba nuestra fiesta, Fede, Luis y yo mismo, y solo después de contar mi experiencia, quedo claro que para nosotros la diversión era posible una vez que las luces se habían apagado y el silencio era nuestro cómplice.
Sírvete otra copa Fede, que este susto me lo quito con güisqui del bueno.
Escrito sobre la barra del Perro andaluz el día 26 de diciembre de 2007.
Jose Salvador.
